一夜，狂风不停，虽门窗紧闭，空气中依然满是灰尘味，呛人。

天已微亮，不敢开窗通风，风还大，土还在飘扬。

第49天了。48天的熬，还将继续。

天已亮，夜还长。

还有米，还有面，还有油，还有盐，还有酱醋茶，还有秒*的菜蛋奶，还有支撑持久战的水电气，还有还有，还有许多许多足以支撑我们继续熬煎的物资，这是该庆幸的，在这艰难时刻。无人庆幸。

如此多的还有，抵不过一个没有的冲击——慢慢的，慢慢的，没有了耐心。

那窗外树上随风飘落的叶，一片片，一叶叶，离开了树干，树，在纵情嘶喊的秋风中，孤立。它还努力想要留住叶儿，它随风猛力扭动身子，是随风，一定得是随风，它想，这样才可能减轻风的冲击力，才有可能保住自己的叶儿。树，在做着无用的功。秋风漫卷灰天，早已无了风向，树，又如何辨别，如何才能随风？痛苦地扭动着躯干，无谓的抵抗，看着自己的叶儿，一片片，被秋风撕扯，脱落，在风尘里不知飘向何方。

那可是在春天里萌动，在夏天里蓬勃的树，那可是扎根大地，枝向阳光的树，那可是曾经为无数路人遮挡过三伏天烈火骄阳的树，那可是让人一眼就看到骨子里流淌的顽强生命力的树，漫卷秋风里，一片片，失去了自己的叶儿。剩下了，孤寂。

第49天。

如昨。